El PSOE o el arte de restaurar un Ecce Homo mientras se desmorona el lienzo
Hay una escena que resume mejor que ningún discurso la deriva del Partido Socialista en España: la de una formación que, ante cada sentencia judicial adversa, en lugar de mirar el expediente, convoca un mitin. Ante cada imputación, en vez de una rueda de prensa, un escenario con focos. Ante cada martillazo de los tribunales, un toque de trompeta. La política como espectáculo, la militancia como hinchada, la justicia como árbitro rival al que hay que abuchear.
La tribu antes que el argumento
Asistimos a una cultura de ultraizquierda que ya no apela a la razón ni a la evidencia, sino a la lealtad de la tribu, a la defensa de «los nuestros». Un lenguaje que en teoría pertenece a los márgenes más radicales ha sido adoptado, sin disimulo alguno, por un partido que se dice socialdemócrata y de gobierno. La consigna sustituye al programa; el enemigo exterior sustituye al debate interno. Y así, cualquier crítica —venga de un juez, de un periodista o de un ciudadano de a pie— se convierte automáticamente en una agresión de la derecha, del establishment o de «los poderosos».
Zapatero, la estrella de rock que nadie invitó
Hay un detalle deliciosamente irónico en todo esto. Si hoy José Luis Rodríguez Zapatero asistiera a un acto con partidarios acérrimos, seguiría siendo aclamado como una estrella de rock. Aplausos, selfies, vítores. Poco importa que su legado esté salpicado de sombras, de decisiones discutidas, de un silencio cómplice ante determinados escándalos. Lo importante no es lo que hizo, sino lo que representa: el tótem de una época que la militancia añora y que la dirección necesita.
Entendámonos: no es que Pedro Sánchez confíe en Zapatero. No es una cuestión de afecto personal ni de afinidad ideológica profunda. Es que ambos van encadenados en la misma corriente, en la misma lógica de corrupción que los jueces van descubriendo poco a poco y que la militancia, con una resignación casi litúrgica, tolera. Uno puso las bases; el otro las explota. Uno abrió la puerta; el otro la dejó entornada para que nadie se atreviera a cerrarla.
Toques de trompeta para una feligresía que cierra los ojos
Y así funciona la maquinaria. A cada golpe judicial, respuesta política. A cada informe incriminatorio, una movilización. El PSOE ha convertido la defensa de sus dirigentes en una suerte de religión civil donde los fieles no preguntan, no dudan, no exigen explicaciones. Solo cierran los ojos y cantan más fuerte. Son los militarizados: esos votantes que han sustituido el pensamiento crítico por la fe, la duda por la consigna, la vergüenza por el orgullo herido.
El resultado es un partido irreconocible. Como aquella famosa pintura de un Ecce Homo retocada por una feligresa entusiasta y sin formación artística, el PSOE actual es un borrador chapucero de lo que fue. Donde había un rostro, hay una mancha. Donde había un mensaje, hay un eslogan. Donde había un proyecto de país, hay una operación de resistencia. Y lo peor no es que el cuadro esté mal restaurado: lo peor es que ya no hay restauración posible. Porque nadie, dentro del partido, parece dispuesto a admitir que el lienzo original se ha perdido.
De partido a secta: el gurú y su rebaño
Pero seamos honestos: llamarlo partido es un acto de generosidad lingüística. El PSOE se ha convertido en una secta. Y como toda secta, tiene su gurú. Un líder infalible, iluminado, rodeado de fieles que no cuestionan, que no dudan, que no se permiten el lujo de la autocrítica. Pedro Sánchez no dirige un partido: oficia un culto. Sus fieles no votan: profesan. Sus críticos internos no discrepan: cometen herejía. Y como en toda secta que se precie, el castigo para el disidente no es el debate, sino la expulsión, el silencio o el escarnio público.
La secta tiene sus rituales —los mítines, las concentraciones ante las sedes, los coros de «¡No pasarán!» coreados por quienes nunca han pasado por nada—, sus mártires —los imputados, elevados a la categoría de perseguidos por un sistema corrupto— y sus escrituras sagradas —el relato, siempre el relato, por encima de los hechos. Y tiene, sobre todo, un mecanismo de control perfecto: la disolución del individuo en la masa. Ya no hay socialistas, hay seguidores. Ya no hay militantes, hay devotos. Ya no hay debate, hay liturgia.
El suicidio colectivo civil de la era contemporánea
Y aquí viene la parte más trágica, la que convierte esta comedia en un drama. Porque el gurú Sánchez no solo está llevando a su secta al aislamiento, a la irrelevancia o a la derrota electoral. Está conduciendo al país hacia el mayor suicidio colectivo civil de la era contemporánea. Un suicidio que no será rápido ni espectacular, sino lento, silencioso, cotidiano: la erosión de las instituciones, la deslegitimación de la justicia, la normalización de la mentira como herramienta de gobierno, la conversión de la política en una guerra tribal donde el que piensa distinto ya no es un adversario, sino un enemigo al que hay que destruir.
Sánchez no va a dimitir. Los gurús no dimiten. Sánchez no va a rectificar. Las sectas no rectifican. Sánchez va a seguir adelante, arrastrando a los suyos, convencido de que su misión es histórica, de que su causa es justa, de que el fin justifica cualquier medio. Y a su alrededor, una militancia hipnotizada seguirá aplaudiendo, cantando, cerrando los ojos. Hasta que un día, cuando el humo se disipe y el espejo se rompa, descubran que ya no queda nada: ni partido, ni proyecto, ni país. Solo el silencio de un lienzo mal restaurado y la certeza amarga de haber participado, voluntariamente, en el mayor suicidio colectivo civil de nuestro tiempo.
La ironía final
La ironía más amarga es que un partido que se reclama heredero de la Ilustración, de la razón, de la justicia social y del pensamiento crítico, haya terminado refugiándose en la fe ciega, en el tribalismo y en la consigna. Un partido que presume de defender a los trabajadores ha construido una estructura donde el disidente es un traidor y el crítico, un enemigo. Un partido que se dice internacionalista se encierra en un patriotismo de partido tan cerrado como el que critica en otros. Y un partido que se dice democrático ha terminado funcionando como una secta donde un solo hombre decide, un solo relato se impone y una sola voz se escucha.
Mientras tanto, los jueces siguen martillando. Y el PSOE, en lugar de escuchar el eco de sus propias contradicciones, sube el volumen de la trompeta. Porque mientras la música suene, nadie notará que el Ecce Homo ya no se parece en nada a lo que un día quiso ser. Y nadie notará, tampoco, que el suicidio colectivo ya ha comenzado.
