(Cuento de ficción. Si ocurriese de verdad, la realidad sería otra.)
El Éxodo del Sur
Era un martes de agosto, y el calor del Estrecho levantaba una niebla densa y pegajosa. En las playas de La Línea, el sol aún no había salido del todo cuando los primeros barcos de remos, zodiacs y hasta tablas de paddle surf comenzaron a surcar la bahía. No eran inmigrantes desesperados; eran turistas con camisas de rayas, jubilados con viseras del Real Madrid y jóvenes con neveras portátiles llenas de cerveza y gambas.
Eran ochenta mil españoles. Y su objetivo, coreado en los grupos de WhatsApp de toda Andalucía, era uno: «Recuperar la Roca».
La operación, bautizada como «Operación Peñón Vuelve a Casa», fue coordinada con una precisión pasmosa. La Guardia Civil, apostada en la verja, recibió la orden de «no intervenir» y, cortésmente, abrieron las cancelas para que las familias pasearan hacia el aeropuerto. El Gobierno de España, en un comunicado emitido a las 8:00 de la mañana, declaró: «El pueblo español ejerce su derecho a manifestarse en territorio británico. España es un país serio, colaborador y fiable, y no vamos a permitir que este movimiento pacífico perturbe las relaciones bilaterales».
El Asedio de la Tercera Edad
Mientras tanto, en Gibraltar, el pánico se apoderaba de los monos de la Roca, que veían cómo la Plaza de la Constitución se llenaba de sevillanas y banderas de España. Los invasores no portaban armas, sino altavoces que reproducían el himno de España a todo volumen y pancartas que decían: «El Peñón es nuestro, pero somos muy amigos».
Los gibraltareños, atrincherados en sus pubs, observaban con horror cómo los españoles colgaban la ropa en los balcones de Main Street y cómo un grupo de jubilados de Málaga instalaba una partida de mus en la misma puerta de la residencia del Gobernador. Un anciano español, con un puro en la boca, le explicaba a un policía británico desconcertado: «No se preocupe, muchacho, que esto es Europa. Usted siga con su té y nosotros con nuestras cañas. Cuando queráis, negociamos».
La Respuesta de Su Majestad (la que sería real)
En Londres, el Primer Ministro, una figura de traje impecable y rostro de póquer, fue informado mientras desayunaba. El Ministro de Defensa, lívido, no pidió, exigió el envío inmediato de la flota. Pero el Primer Ministro, con una lentitud casi teatral, tomó un sorbo de su Earl Grey y sonrió con sorna. Recordó las palabras del Presidente del Gobierno español en la rueda de prensa de esa mañana. Aquello que había llamado a España «colaboradora y fiable». Sonrió con más amplitud. Llamó a su homólogo en Washington.
—¿Has visto lo que pasa en mi pequeño trozo de España? —preguntó en un tono que imitaba la perfidia albioniana.
—Horrible —respondió el Presidente de EE.UU.—. ¿Qué vas a hacer?
—Lo mismo que hizo España cuando 80.000 marroquíes entraron en Ceuta —respondió el inglés, ajustándose los gemelos—. Nada. Absolutamente nada… Pero eso es en el cuento de ficción.
El Primer Ministro apagó el teléfono, se levantó, y su rostro pasó de la sorna al acero templado. Llamó al Almirantazgo y pronunció tres palabras que hicieron temblar los cimientos de Portsmouth:
—Que zarpe la Task Force.
El Martillo del Imperio
En menos de 48 horas, el puerto de Portsmouth bullía como no lo hacía desde la Guerra de las Malvinas. Los astilleros escupían acero y combustible. El HMS Hermes y el HMS Invincible, los dos portaviones insignia, soltaron amarras con sus escuadrones de Harriers listos para despegar. Les acompañaban destructores Tipo 42, fragatas Tipo 22, buques de aprovisionamiento y, bajo la superficie, dos submarinos nucleares de la clase Churchill que ya navegaban hacia el Estrecho con la sigilosa determinación de un cuchillo bajo la almohada.
En total: 27.000 hombres entre marinos, infantes de marina y paracaidistas. La flota más imponente que surcaba el Atlántico desde los tiempos de la Corona.
Mientras tanto, en Gibraltar, los españoles seguían instalando su chiringuito en la pista de aterrizaje y cantando coplas. Alguno, más avispado, miró al horizonte y vio un punto gris. Luego otro. Luego una flota entera que oscurecía el sol de poniente.
—Oye, Manolo, ¿eso no serán… barcos? —preguntó un sevillano con una gamba en la mano.
Manolo, que estaba friendo pescaíto en una sartén portátil, se encogió de hombros:
—Serán pesqueros ingleses. No te rayes, que esto es Europa y somos colaboradores y fiables.
El Desembarco del Cabreo
A la mañana siguiente, los gibraltareños despertaron con un ruido que no era el de las sevillanas. Era el rugido de motores diésel y el batir de hélices. El HMS Hermes había fondeado a apenas dos millas de la costa, y sus Harriers surcaban el cielo de la Roca a ras de los tejados, haciendo vibrar las ventanas y volando las pancartas de «Peñón Español».
Por la Verja, en lugar de la Guardia Civil acogedora, aparecieron los Royal Marines con sus cascos verdes, sus fusiles SA80 y una expresión que no admitía réplicas. El comandante británico, con una voz amplificada por un megáfono, pronunció un discurso que fue traducido al español instantáneamente por los altavoces de los barcos:
—«Atención, ciudadanos españoles. Tienen 24 horas para abandonar pacíficamente el territorio de Su Majestad. Pasado ese plazo, serán considerados una fuerza hostil y tratados como tal. No nos importa si son turistas, jubilados o el equipo de fútbol del Betis. Fuera de mi Roca. Y, por cierto, su Gobierno nos ha dicho que son colaboradores y fiables, pero nosotros sabemos que eso, en boca de un político, significa que nos están tomando por tontos. No lo somos.»
El Éxodo Inverso
Lo que siguió no fue una batalla. Fue una estampida. Los ochenta mil españoles, que horas antes cantaban victoria, hicieron las maletas en tiempo récord. Los chiringuitos fueron desmontados con la misma velocidad con la que se montaron. Las neveras portátiles se convirtieron en balsas improvisadas para huir de vuelta a La Línea, mientras los Harriers pasaban rasantes y levantaban olas que empapaban a los fugitivos.
Pedro Sánchez, desde Moncloa, llamó desesperado a Londres:
—¡Pero si somos colaboradores! ¡Fiables!
—Exacto —respondió el Primer Ministro británico con la misma calma con la que había empezado el día—. Han sido tan colaboradores que nos han hecho el trabajo. Han demostrado que no pueden controlar ni su propia marea humana. Y nosotros, al contrario que ustedes en Ceuta, no tenemos complejos. Cuando nos invaden, no decimos que son «turistas». Decimos que son objetivos militares. Y los neutralizamos.
La Lección del Peñón
Al atardecer, Gibraltar estaba limpio de sevillanas, gambas y pancartas. Los monos de la Roca volvían a saltar entre las rocas, y los gibraltareños, con una taza de té en la mano, observaban cómo la Task Force se retiraba lentamente, dejando solo un destructor de guardia como recordatorio.
El Gobierno español, en una conferencia de prensa, declaró con rostro grave:
—«Lamentamos los malentendidos. España siempre siempre hemos dicho que Gibraltar es Español. La Task Force británica ha actuado con proporcionalidad y respeto. Seguimos siendo un país colaborador y fiable.»
Un periodista levantó la mano:
—Señor Presidente, pero nos han echado a patadas. Han mandado 27.000 soldados y dos portaaviones.
—Exacto —respondió el Presidente con una sonrisa de oreja a oreja—. Y nosotros no hemos mandado ni un cabo. ¿Ven lo fiables que somos?
Epílogo del Cuento
El cuento termina con el mono más viejo de la Roca, sentado en lo más alto del peñón, observando el Estrecho. A sus pies, dos mundos: uno que se cree listo por permitir invadir Ceuta y llamarlas «colaboración», y otro que demuestra que, cuando la realidad aprieta, los portaaviones hablan más alto que los comunicados.
Y el mono, mientras se rascaba la cabeza, musitó:
—«Al final, los ingleses no han hecho más que aplicar lo que España no aplica en el Sáhara o en Ceuta cuando Marruecos te tiene cogido por tus partes nobles : si te invaden y te llaman amigo, es que te están tomando el pelo. Pero si te invaden y te mandan la flota, es que te están tomando en serio. Lo triste es que Sánchez ha optado por la cobardía y la traición. Y lo peor de todo: es que sigue mintiendo a los españoles.»
Y mientras los políticos seguían hablando de fiabilidad y cooperación, el Peñón seguía allí, británico, inexpugnable, y con la certeza de que, al menos en este cuento de ficción, la realidad solo tiene un idioma: el del que está dispuesto a usar la fuerza. El resto, como dijo el mono, es puro cuento.
