El síndrome del balcón: cuando el anticapitalismo se paga con tarjeta black en el Caribe

Mar 21, 2026

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Solidaridad con el pueblo cubano en un hotel de cinco estrellas

Hay imágenes que, por su perfecta geometría hipócrita, merecen pasar a la historia de la infamia política. Una de ellas es la de Pablo Iglesias el que se queja que le llamen rata chepuda o rata asquerosa, el exvicepresidente del gobierno español y fundador de Podemos, posa erguido como un tribuno revolucionario en el balcón del Gran Hotel Bristol Habana Vieja Meliá Collection. Un cinco estrellas. Con piscina, spa y terraza gourmet. Desde allí, con el estómago saciado por un desayuno bufé que cuesta más del salario mensual de un médico cubano, ha grabado un vídeo para exaltar las bondades del “régimen comunista” de la isla.

La estampa no es solo obscena: es quirúrgicamente reveladora. Resume en un solo encuadre la esencia del nuevo izquierdismo de élite: una corriente que ha convertido la denuncia del capitalismo en un producto de lujo, y la defensa de las dictaduras en un pasatiempo para privilegiados con acceso a vuelos chárter y habitaciones con vistas al Malecón.

Porque vayamos a los hechos, que son tozudos. Iglesias ha viajado a La Habana para participar en la llamada Nuestra América, Convoy a Cuba, una flotilla que, según sus organizadores, lleva “ayuda humanitaria” al gobierno de la isla. Lo primero que salta a la vista es la logística de la épica: los políticos españoles que se apuntan a esta cruzada solidaria —el propio Iglesias, Gerardo Pisarello, varios ediles de Bildu— no viajan en los barcos. Vuelan en avión. Los barcos, con las cajas de ayuda, surcan el mar con la incomodidad que conlleva la gesta real; ellos toman una ruta aérea, se instalan en un hotel de cinco estrellas y esperan la llegada de la expedición para fotografiarse con el puerto de fondo. Es el turismo revolucionario en su máxima expresión: la foto del héroe sin el sudor del héroe. La solidaridad business class.

El vídeo difundido por Canal Red es, en sí mismo, un documento de valor antropológico. En él, Iglesias siente la necesidad de precisar, con una solemnidad que pretende ser didáctica, que la ayuda “va al pueblo cubano”. La puntualización es tan necesaria como sospechosa. ¿Alguien podría pensar que va al régimen que controla cada puerto, cada almacén y cada distribución desde hace seis décadas? La historia de las “flotillas solidarias” con La Habana está plagada de medicinas que terminan en farmacias militares, alimentos que engordan las bodegas del ejército y donaciones que se convierten en moneda de cambio político. Pero la precisión de Iglesias no busca aclarar: busca ocultar la incomodidad de que su lealtad no es al sufrimiento de los cubanos, sino al sistema que lo causa. Es el más puro síndrome de Estocolmo con ínfulas de cátedra.

Junto a él, completan el elenco Jeremy Corbyn, el exlíder laborista británico que logró el milagro de hacer de la izquierda un sinónimo de fracaso electoral durante una década, y Gerardo Pisarello, ese diputado de Sumar que parece moverse con una brújula que solo señala el norte del postureo revolucionario. Todos ellos, defensores acérrimos de un modelo que en Cuba se traduce en censura, presos políticos, economía de subsistencia y una diáspora que arriesga su vida en balsas artesanales. Pero ellos, desde su balcón con servicio a la habitación, nos explican que eso es “dignidad”. La dignidad, al parecer, tiene un código de vestimenta informal y un minibar incluido.

La elección del alojamiento convierte la hipocresía en una obra de teatro del absurdo. El Gran Hotel Bristol es un establecimiento de lujo gestionado por Meliá, uno de los mayores grupos hoteleros del mundo, un gigante del capitalismo turístico global. Es decir: Iglesias pernocta en un símbolo del neoliberalismo para celebrar las virtudes del socialismo real. Si un equipo de guionistas intentara construir una contradicción más flagrante, sería incapaz. Pero en el universo paralelo de estos líderes, el hecho de pagar —con fondos personales o, quién sabe, con las subvenciones que alimentan su ecosistema mediático— una habitación de cinco estrellas no es incompatible con predicar la abolición de la propiedad privada. Porque la propiedad privada, en su manual de instrucciones, es solo para los demás.

Y mientras tanto, ¿qué ocurre con la “ayuda” que tanto les importa? La historia de las flotillas solidarias con la dictadura cubana es un catálogo de despropósitos: envíos de medicinas que se pudren en almacenes porque el gobierno no permite su distribución independiente, alimentos que refuerzan el monopolio estatal, y un flujo de recursos que nunca se traduce en una menor represión ni en un ápice de libertad para los cubanos. Pero al Sr. Iglesias el Coleta Cortada y al Sr.

Corbyn eso no les importa. Lo importante es la declaración de principios, el vídeo en 4K, el tuit con la bandera cubana y el corazón rojo. Lo demás — la hambruna, los apagones, las colas, los jóvenes que se juegan la vida en una balsa— es ruido molesto que estropea el relato.

Si existe un ejemplo perfecto de lo que en América Latina se llama con desprecio certero “izquierda caviar”, esta es su versión más depurada y exportable. Iglesias, que hizo de su chalet en Galapagar un símbolo de la contradicción entre el discurso revolucionario y la vida acomodada, ahora ha decidido llevar ese modus vivendi al Caribe. Allí está, desde el confort climatizado del Bristol, explicando que el comunismo es hermoso mientras a pocos metros de la puerta del hotel los cubanos reales malviven con salarios de 20 dólares al mes, sin libertad de expresión, sin acceso a internet libre y sin posibilidad de abandonar su país sin un permiso estatal. Pero no se preocupen: él ya tiene el visado de regreso. Y el avión pagado. Y el minibar que nadie le va a racionar.

Estos personajes no son más que la versión contemporánea de los turistas revolucionarios de los años 70 que viajaban a la Unión Soviética a maravillarse con el comunismo desde los hoteles de la Intourist, mientras el pueblo hacía colas para comprar pan. La única diferencia es que ahora tienen redes sociales para retransmitir su circo en directo, y una legión de acólitos que aplauden cada pose como si fuera una gesta. Lo llaman solidaridad. Lo llaman internacionalismo. Pero cualquier observador con un mínimo de honestidad intelectual —y sin necesidad de ser de derechas— lo llama por su nombre: postureo, hipocresía y complicidad activa con una dictadura que sobrevive, en parte, porque estos personajes le proporcionan un barniz de legitimidad internacional.

Y mientras ellos posan en el balcón, el pueblo cubano sigue esperando. Esperando que algún día sus supuestos defensores dejen de tomarse fotos en hoteles de lujo y empiecen a exigir aquello que realmente necesitan: libertad, democracia y el derecho a no ser gobernados por un régimen que solo merece el apoyo de quienes no tienen que padecerlo.

Pero eso, claro, no cabe en un vídeo de Instagram. No se tuitea con un corazón. Y sobre todo, no se puede grabar desde el balcón de un cinco estrellas sin que la contradicción salte por los aires y los deje en evidencia. Porque al final, el problema no es que Iglesias se aloje en un hotel de lujo: es que pretenda que, desde allí, nadie vea la distancia que separa su comodidad del sufrimiento que dice querer aliviar.